РУССКИЙ МИР
(часть 1)

(см. сноску *)

• Простите, Фёдор Иванович, - усугубил маленько!
• Я подданный души
• Сказка без конца про кого-то и стрельца
• "Райкин Плаза"
• Дух Жванецкого бродит по планете
• Россия, не узнаю Вас в гриме!
• На злобу дня, а правильно - столетий

"Райкин Плаза"

На статью «Почему недовольны виторганы, райкины и иже с ними?».

"Райкин Плаза" - Не плачьте на небесах, дорогой Аркадий Исаакович! Вами торгуют… Это теперь бывает. «Плаза» на исп. языке это - площадь, подразумевается, торговая. Сынок Вас выставил на площадь… Это ли не пример, ни верх изящности в современной извращённости умов и душ, так стонущей «богемы.ру». Творческая личность никогда не бывает довольна, иначе она не творческая. Вопрос - чем недовольна? У культур-мажоров пустеют счета в банках, скудеет изыск рационов питания и гардеробов, парк машин и недвижимость? Уже плакать или сначала чая попить и высморкаться?
У какого Путина просили грантов, пенсий и субсидий, кого проклинали, кому называли проклятий на дом евойный, корону и страну Ван Гог, Сервантес, Модильяни, Гоген, Рембрандт, Мусоргский, Корнель, Гомер, Уайльд, Камоэнс, Вия Артмане, наконец? Гугл в помощь.

Вас распирает гений, господа?! Творите "в стол" и наслаждайтесь процессом! Им гений жив, а не доходом с акций. И не тратьте свой дар божественный, в ком есть он из вас, на стоны и проклятья, поиски козла отпущения. Будет час, поде́литесь им с миром. Стыдно-с, господа! Помните такое слово? У настоящего творца, только одна привилегия - служить своим талантом миру, не спрашивая привилегий. Бог воздаст. Мир спокойно обойдётся на время без великих творений Райхельгауза, КоРайкинских аллюзий и дебилок Галкин-шоу. Виторганы туда же. Приспосабливайтесь, как все. Не донести талант в народ, спустели кассы? Ищите другие способы его доставки в массы, их есть у мира. "Театр у микрофона" помню, был такой, весьма слушался. Сегодня видео вовсю - вперёд. Да, без закулисья, запаха театра, буфета и букетов грустно, но, хоть, что-то для выживания без угасания.
Боритесь! Не умеете, за тонкостью души? Тогда - доставка пиццы, в сиделки, в слесаря, в гадалки. Набирайтесь впечатлений для будущих творений. Настанут другие времена - выплесните, осчастливите массы.
И не нойте в пору опасности, нытиков в окопах косит первыми. Истинная элитарность, если наличествует, конечно, обязывает, и не только к почтению публики, но и к жертвенности. Не знали? Когда история подходит к краю выживания, пардон, не до ваших изысков. Младенцы тоже жить хотят, и старики, и врачи, и солдаты, и дворники. И чем ценней и лучше вы?!...
А как со спортсменами, тренерами, что со стадионами, трассами, бассейнами, дворцами ледовыми? Оркестры симфонические куда? Звери в цирках мяса и бананов просят больше акробатов и жонглёров, плачут хором. В галереях-музеях не на что воздух кондиционировать, чем охране платить.
Путин, «негодяй», где наше счастье?!!! Дворцы себе строишь?!!! Долой режим!!! Взамен чего, кто, куда? Зюганов, Гозман, Венедиктов, Чубайс, Навальный - президент? Уйдёт режим, наступит рай? Хех… Проходили. Понос наступит и коллапс с грабежом. Война наступит, край, и не в чатах, в каждый дом придёт.
Да, непременно нужно в любой беде грандиозного масштаба, любой ценой сохранять великую культуру великого народа. Как семя живородное, как надежду на будущее единственную, как Робинзон берёг и лелеял, найденное зёрнышко пшеницы, потом выращивал его.
Как ленинградский профессор, тайно хранил у себя в цинках семенную коллекцию элитных сортов пшеницы, вывезенную из закрытого института. Сотни килограмм! …И умер от голода… И его коллега, другой профессор, тоже в тайне, от гибнущего в голоде города, перевёз коллекцию к себе, и тоже в полном истощении, но сохранил её стране. Падать в голодные обмороки и не протянуть руки, не достать горсть спасения себе! Почитайте у Паустовского в « Повести о лесе» (т. 3, ПСС). И это не вымысел писательский. Музейные люди жизни клали на спасение великих экспонатов для потомков. Платил всегда народ эту цену, примеров море. Но, милые, чудные, умные и талантливые Райхельгаузы, Райкины, Киры Серебренниковы и Галкины, чёрт вас возьми, вы даже, не часть этой великой культуры, даже не зёрнышко её. Вы, просто часть большого бизнеса, подвизающегося на ниве потребы зрелищ. Что от вас ценного передать потомкам? Искусство, жирно оплаченного самовыражения, ещё не есть из разряда передаваемого в наследство. Почему вас нужно спасать, сломя голову, в ущерб огромному числу, не менее ценных, а часто и более, людей, истинно страдающих от наступившего экстрима? Спуститесь на землю. Здесь не рай, но жить пока можно, дайте перекурить облакам, дорогие! И умоляю, берегите своих собачек и сумочки от Луи Витон!

Ну, а сытые… пока, бурно сочувствующие «пострадавшим», преимущественно лаем наверх, вам бы понять, что лай и гавканье в сытости, имеют свойство очень быстро перерастать в вой с голодухи. И эта голодуха будет, ой, как сильно отличаться от сегодняшнего нытья ваших подзащитных.
Ваши "культурные" общие хоры и стоны в прошлом, народ уже проходил. И, что из них вылезло в 90-е, вряд ли забудет, даже, в крепко затянутых поясах.

Рига. 7 февраля 2021 г.

Дух Жванецкого бродит по планете.

Монолог, о котором речь, бродит по Сети с недавних времён, - прекрасен по душе моей (текст см. ниже).
И, вряд ли это МихМихыч, даже, скорее, совсем не он. МихМихыч не жаловал деепричастный оборот, избегал длинных фраз. Но, там есть некая магия Жванецкого, флер его философии и мудрости.
Если, всё же Он, то это другой Жванецкий, которого мы не знали, так глубоко прятал он в себе сокровенное. Литературному таланту всегда есть, что прятать от посторонних глаз. И это не «скелеты в шкафу», но чистые младенцы, дети его любимые, хлопотные, озорные, как все дети, болеющие порой, умные до гениальности, глупые до родительской усталости. Растимые мучительно, жертвенно, долго, иногда всю жизнь дети, неожиданно являющиеся миру мудрыми старцами, и часто уже после ухода из жизни их родителя.
При жизни таланта, они не выставляются на табуретку, для выразительной декламации и пения, на умиление публике, под её вежливые аплодисменты перед тем, как сесть за праздничный стол. Это, чтобы внешние не прикасались. Это, от вечного стремления таланта к творению совершенства сначала внутри себя, и потом уже выставления его на обязательное поругание одними и возможное восхваление другими. Это, от неизбывного недовольства собой, своим творением.
Внутренняя планка совершенства, у таланта всегда выше, общепринятых критериев совершенства, на то он и талант. И чаще всего, почти всегда, в чувствованиях талантливого человека она выше внутренних возможностей выражений этого совершенства. Потому настоящий талант всегда в неудовлетворении собой, всегда в стремлении к расширению этих возможностей, всегда в сомнении. Поэтому «в столах» талантов всегда есть что-то сокровенное, недосказанное,
что кажется ему достойным продолжения потом, озвучания когда-нибудь, вплоть до полного умолчания или вовсе предания огню.
Талант живёт, не на необитаемом острове, на очень даже, обитаемом, замусоренном, жестоком, противоречивом. На котором пляшут вокруг разных костров из городов, книг, стран, музеев, людей, исполняются ритуалы очень разных жертвоприношений, от самих себя во имя высоких идеалов, до младенцев, во имя корысти жадо́бной и честолюбия. На котором приходится не жить, но выживать, что возможно, лишь, приняв общепринятые правила в играх островитян.
Каждый талант творец, далеко не каждый - боец. Когда так, будут полниться «столы» талантливых недосказанностей… «до лучших времён».
Возможно, этот монолог из них.
Возможно, его наградили этим именем, во привлечение большей аудитории, возможно разное в наших сетевых реалиях. Но да, там есть Жванецкий, если не во всём, то во многом - точно. Барахтаясь в сети, все движения скованы, небо видишь, только в клетку.
Предположений много, но так ли они важны, когда читаешь этот текст…:

«Она была суровой, совсем не ласковой с виду. Не гламурной. Не приторно  любезной. У неё не было на это времени. Да и желания не было. И  происхождение подкачало. Простой она была.
Всю жизнь, сколько помню, она работала. Много. Очень много. Занималась всем сразу. И прежде всего — нами, оболтусами.
Кормила,  как могла. Не трюфелями, не лангустами, не пармезаном с моцареллой.  Кормила простым сыром, простой колбасой, завёрнутой в грубую серую  обёрточную бумагу.
Учила. Совала под нос книги, запихивала в кружки и спортивные секции, водила в кино на детские утренники по 10 копеек за билет.
В кукольные театры, в ТЮЗ. Позже — в драму, оперу и балет.
Учила думать. Учила делать выводы. Сомневаться и добиваться. И мы старались, как умели. И капризничали. И воротили носы
И взрослели, умнели, мудрели, получали степени, ордена и звания. И ничего не понимали. Хотя думали, что понимаем всё.
А  она снова и снова отправляла нас в институты и университеты. В НИИ. На  заводы и на стадионы. В колхозы. В стройотряды. На далёкие стройки. В  космос. Она всё время куда-то нацеливала нас. Даже против нашей воли.  Брала за руку и вела. Тихонько подталкивала сзади. Потом махала рукой и  уходила дальше, наблюдая за нами со стороны. Издалека.
Она не была  благодушно-показной и нарочито щедрой. Она была экономной. Бережливой.  Не баловала бесконечным разнообразием заморских благ. Предпочитала своё,  домашнее. Но иногда вдруг нечаянно дарила американские фильмы,  французские духи, немецкие ботинки или финские куртки. Нечасто и  немного. Зато все они были отменного качества — и кинокартины, и одежда,  и косметика, и детские игрушки. Как и положено быть подаркам, сделанным  близкими людьми
Мы дрались за ними в очереди. Шумно и совсем  по-детски восхищались. А она вздыхала. Молча. Она не могла дать больше. И  потому молчала. И снова работала. Строила. Возводила. Запускала.  Изобретала. И кормила. И учила.
Нам не хватало. И мы роптали.  Избалованные дети, ещё не знающие горя. Мы ворчали, мы жаловались. Мы  были недовольны. Нам было мало.
И однажды мы возмутились. Громко. Всерьёз.
Она не удивилась. Она всё понимала. И потому ничего не сказала. Тяжело вздохнула и ушла. Совсем. Навсегда.
Она не обиделась. За свою долгую трудную жизнь она ко всему привыкла.
Она  не была идеальной и сама это понимала. Она была живой и потому  ошибалась. Иногда серьёзно. Но чаще трагически. В нашу пользу. Она  просто слишком любила нас. Хотя и старалась особенно это не показывать.  Она слишком хорошо думала о нас. Лучше, чем мы были на самом деле. И  берегла нас, как могла. От всего дурного. Мы думали, что мы выросли  давно. Мы были уверены что вполне проживём без её заботы и без её  присмотра.
Мы были уверены в этом. Мы ошибались. А она — нет.
Она оказалась права и на этот раз. Как и почти всегда. Но, выслушав наши упрёки, спорить не стала.
И  ушла. Не выстрелив. Не пролив крови. Не хлопнув дверью. Не оскорбив нас  на прощанье. Ушла, оставив нас жить так, как мы хотели тогда.
Вот так и живём с тех пор.
Зато теперь мы знаем всё. И что такое изобилие. И что такое горе. Вдоволь.
Счастливы мы?
Не знаю.
Но точно знаю, какие слова многие из нас так и не сказали ей тогда.
Мы  заплатили сполна за своё подростковое нахальство. Теперь мы поняли всё,  чего никак не могли осознать незрелым умом в те годы нашего  безмятежного избалованного детства.
Спасибо тебе! Не поминай нас плохо. И прости. За всё!
Советская Родина».
(конец цитаты)

Рига. Январь. 2021 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2021
Свидетельство о публикации №221012401252

P.S. Сказанное автором в видео, местами спорно мне.

Россия, не узнаю Вас в гриме!

На заметку,  непонятного «ДНК ОТЕЧЕСТВА», и вот этот высер Ягудина:

« Мне вообще непонятна эта дискуссия вокруг песен. Да, вот МОК запретил «Катюшу». Но стоит ли нам так по этому поводу убиваться? Все прекрасно знают, из какой страны приедут спортсмены. В 2018 году в Пхенхчане тоже не было символики. И что, кто-то не знал, откуда Алина Загитова? Чайковский или «Катюша» будет играть — это вообще неважно. Главное, чтобы российский фигурист стоял на первой ступени пьедестала.»

Слыхивал, что от профессионального спорта многие тупеют, но больше, относил это к боксёрам. Там объяснимо бесконечным стучанием по голове, Кличко в помощь. О фигуристах думал лучше. Но такой словестный тройной тулуп с двойным акселем и прыжком в сторону на четыре оборта… Так извертеться, что аж, лицо потерять?! Отскочило лицо в пируэте у знаменитости.

Лишили, лишили... Гимна…, флага…  И им разрешили... О, спорт, ты - мир! Чей? Вот, вопрос.
Что это за страна, которую, кто-то может лишить гимна и флага?! Такое возможно, только, при полной капитуляции. Где, когда, кто подписывал, я что-то пропустил?

Спортсмен без флага на соревнованиях высокого уровня - это покоритель вершины, на которой ему нечего водрузить, кроме пустой консервной банки на палочке. Гимн, исполняемый на награждении, - это гимн стране, вырастившей великого спортсмена. Без него спортсмен - вылупившееся, из непонятно чего, совершенство. Нет унизительней, отдать свою спортивную честь, гордость, достижения, на усмотрение ничтожеств, превратить их в игру угадайку.
Если флаг великой страны в мирное время, и не в оккупации, нужно прятать от мира, а её гимн может звучать, только внутри её границ на концертах и парадах, то это не великая страна. Флаг и гимн - не предмет торговли. Те, кто их такими сделал - предатели, позорящие страну, её великих предков и наследие. Выторговывать себе взамен гимна мелодии, пусть и знаковых песен, произведений, пусть и знаковых композиторов, - пощёчина от врага молотом и с размаху.
Сколько потом щёки не надувай, в небо не взлетишь, подъёмная сила не та.
Их мир - тюрьма, это чемпионат их мира, по их зековским правилам. В тюрьме опускают один раз, потом, место опущенных известно где, и общаться с такими, для воров - зашквар. Продолжим жить по законам тюрьмы, по правилам врага?... А то, что враг, им громогласно и не раз объявлено, и подтверждено каждым днём.
Белорусский спортсмен, пронёсший, вопреки запрету российский флаг на Олимпиаде - герой. Футбольные арбитры и футболисты, не преклонившие колено во почитание флойдистов, - герои. Это всё?! На них герои-славяне закончились? Истощала Россия героями, прирастает предпринимателями-баблососами?
Самое время вспомнить «Матч смерти», в оккупированном немцами Киеве, летом 1942 года. За теми героическими футболистами стояла Великая страна, сломавшая хребет фашизму. Жаль, как выяснилось теперь, не до конца. Им было за что, отдавать свои жизни. Что сегодня стоит за спиной наших спортсменов? Великое бабло стоит, жадность спортивных функционеров стоит, букмекеры стоят, трусость властей и предателей стоят. В стекловату их, и на два метра в землю!

Что это за страна, способная выращивать великих спортсменов, потом, выставляющая их гнилому миру на продажу бесфлажными мышами в серых подштанниках, боясь обозначения любой своей принадлежности к своей же славе?!! Большой спорт - это не спорт по-большому. В сегодняшнем его исполнении он именно и представляется кучей дерьма из бабла и политики. Его таким сделали западные квир-моралисты, приспособив мир спорта к своему уныло-спесивому мирку.

Так, создай, Россия, свой мир Большого спорта! Защити свою честь, спортсменов своих, верни им достоинство, стимулы гордости. Запад - не весь мир, есть ещё три стороны света. Почему нельзя создать альтернативу его беспределу? Хватит уже, содержать чужие шМок-конторы, в их стараниях нагадить тебе же погнусней, за твой же счёт. За спортом, наклали санкций - сельхоз поднялся, промышленность, высокие технологии, альтернативность зашкаливает. Какие ещё нужны санкции в спорте, чтоб и тут, альтернативу не смастерить. Стадионов, аэропортов, инфраструктуры, слава Богу, настроила. Дело за малым остаётся, - башку оторвать своему прозападному спорт-чиновничеству, западопоклонникам верхушечным, и включить твои таланты созидательные. Подтянутся люди с разным разрезом глаз и цветом кожи.

Пора бы в баньку, матушка! Рассупониться, прогнать веничком с парком дурь и хвори,  смыть грим, чужеземцами немытми, предателями, подмалёванный по пьяни.  Да, сеть семьёй за стол свой щедрый, и подумать светло, вспомнить себя, решение принять, как ты всегда умела.

Всё остальное - лукавство будет, дешёвка, трусливое самоуспокоение. Сегодня дали медали под концерт Чайковского, завтра могут забрать под куплеты родченки, как это было не раз. И снова не пикнешь?!... Давно пора задуматься о проведении чемпионатов другого мира, настоящего, не прогнившего сверху донизу, без мужчиноженщин, липовых астматиков, допингового террора родченковщины в одни ворота, и насквозь продажных комитетчиков.

Кончай разбрасывать, Россия, по чужевспаханной земле,
Свои таланты, обессилев, в извечно длящейся войне.
Вставай с колен, стряхни безверье, зашей рубаху на груди.
Что толку рвать её под зелье, под улюлюканье блудни.

Не пялься в не свои обновы, под вал дешёвых конфетти,
Камлания умом скопцовых, и вал навальных из Сети.
Не дай под грохот гигабайтов утиными губами ксюш
Размазать по страницам сайтов наследие великих душ,
Твоих святых и генералов, твоих солдат и работяг,
Всех тех, достойных пьедесталов, кто прославлял твой гордый стяг.

Ни "под", ни "над", ни где-то "между", тебе свою писать скрижаль.
Сегодня в мире нет надежды на унитазную мораль
Делячества иезуитов, под вседозволенности гимн,
Где толерантностью сокрыто лишь лицемерие их схим.

Отмойся от гламурных шламов, от лжи, мздоимства и вражды.
Не прогибайся под чурбанов, бездушие страшней нужды.
Проси, страна, у Бога силы, хоть сучки гадят на алтарь,
И в храмах ор корпоративов. Для Бога ликов нет, и харь.

Живи и воскресай Россия! Тебе дано исправить мир.
А я с тобой, всем, что по силам. "Dum spiro, spero", светлый клир.

Рига. Март 2012г.
© Copyright: Олег Озернов, 2021
Свидетельство о публикации №221032901258

На злобу дня, а правильно - столетий.

Всё, что сегодня кажется страшным, невозможным, ужасным, невероятным вопиющим безобразием, уже завтра становится чуть не нормой, а послезавтра - грустным воспоминанием об ушедшей нормальной жизни, на фоне кошмара, происходящего в этом новом «сегодня».

Россия проговорена к патернализму. Исторически, географически. Огромная самодостаточная страна, которой объективно не нужны новые территории. Они - тяжкое бремя для неё. Ибо, исторически доказано - все территории, взятые или напросившиеся России "под крыло", всегда стоили ей колоссальных ресурсных, интеллектуальных, жертвенных затрат. И в основном, в ущерб себе и именно русскому народу. Потому что всегда, она, только, развивала эти территории, обустраивала, приобщала к решению грандиозных научно-технических задач, поднимала уровень образования, национальных культур, языков, защищала их от внешних посягательств. Многие народы давно бы канули в Лету, по примеру американских индейцев, аборигенов Австралии, если б не Россия. Многих государств, просто не существовало бы вообще, если б их не создала, или не спасла Россия. Привет, Израиль, других - десятки! Факт неоспоримый.
Запад же, маниакально болен патернализмом совершенно колониального, рабовладельческого свойства. Геноцид, рабство, апартеид, этноцид, фашизм - это оттуда. Патернат Запада - это разруха, истребление коренных народов, высасывание из колоний, и т.н. "союзных" государств, всех видов ресурсов, включая людские, интеллектуальные, падение уровня образования, нац. культур, сокращение населения, экономическое вымораживание, милитаризация, деградация и уничтожение традиционных ценностей. Все постсоветские квази-государства - яркий тому пример. Обладая на момент распада Союза мощным экономическим, интеллектуальным, культурным потенциалом, сегодня они все погрязли во внутренних нац. междоусобицах, находятся на грани вымирания. То же справедливо и в отношении, "осчастливленных" патернализмом Запада, стран Ближнего Востока, Латинской Америки, части Азии, куда насильно «привели демократию»,

Россия созидательна, духовна и чтит Традицию. Запад агрессивен, корыстен и аморален. Такая "миссионерская" разность и есть главная причина извечного конфликта между ними. Исходя из природы, сути конфликта, договорённость о сосуществовании невозможна. Конфликт этот неразрешим, кроме, как уничтожением одной из его сторон или планеты в целом. Существующее сегодня положение дел, в каждом дне, увы, катастрофически приближает час Х.

В церквях мы набожны и в помыслах чисты,
В поступках каждодневных – атеисты.
Прём на Голгофу толпами туристов,
Неся согбенно златошейные кресты.

Шутов и мимов длится пёстрый маскарад,
В котором мим всегда от слова "мимо",
Где трагик – шут, и криков пантомима,
Где граду пуль в детей, аплодисментов град.
Разбрасывая зло камнями лживых фраз,
Слагаем пазлы из осколков веры.
Ушли давно пророки в инженеры,
И телескопом заменили третий глаз.
Загадка часа собирания камней…
Ажиотаж в букмекерских конторах.
Кто выплатит навар (не ясно в спорах),
После оставшихся до приговора дней?
На всех наречиях есть русское "авось…".
Пришлось учить народам это слово.
Вдруг пронесёт?! Всё засияет снова,
И бросят сверху глупым нам другую кость.
Надежды меньше, чем на старом пне одежд.
Процесс "проноса" полон ощущений.
А результат, как сумма очищений,
Вряд ли порадует всех выживших невежд.

Даже, неоспоримая военная мощь России, спасибо Путину , в сочетании с трусостью Запада оставляют мало надежды на выживание человечества. Потому что, трусость от безнадёги - сестра паники и истерики, от которых совсем недалеко к нажатию «кнопки», дрожащим, потным пальцем.

Теоретически изменить ситуацию могли бы сообща, только, все народы, реально осознавшие её гибельность. Да, откуда ж придёт такое осознание... Народы заняты другим, навязанным сиюминутным выживанием, копанием в инфодерьме и междоусобье, от приграничного до транспортно-коммунального. Ворчание, скучание, мычание ягнят.
Нечего ждать от умов, поражённых неизлечимым вирусом демократического ковида. Аппаратов искусственной вентиляции мозга не придумано, за невозможностью такого в принципе. А лечение стоянием у расстрельного рва с внезапным прозрением перед залпом винтовок, добавляет антител, только рву, в который они падают, запоздало просветлёнными.
Можно проспать настоящее, нельзя проспать будущее. Похоже, проспали, дёргаясь во сне, как тот пёс на коврике в коридоре. И "Надежда умирает последней" - совсем нелогичное утверждение. Надежда умирает вместе с человеком. Пустыне не нужны надежды, она их не умеет.

Рига. Июль 2021 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2021
Свидетельство о публикации №221072101136

Продолжение