|
2024 – Пятница 13-е…
Бури магнитные, войны гибридные.
Дождь, небо серое. Серые зоны.
В ООН создают музей челобитных.
Застенки полны невиновных – шпионы.
Власти жаднеют, тупеют политики.
Красные линии, чёрные флаги.
В моде публичные казни за критику.
Множатся гендеры, радуга – в задницах.
Шахты ракетные разоблачаются,
Мазаю теперь не спасти зайцев –
Пальцы на красных кнопках маются,
Заправлены топливом дары данайцев.
Жадность в ценах пухнет – кошельки тощают.
Спят мигранты в лужах – новый вид туризма.
Черти людям Рай в Аду хитро обещают,
И иголки втихаря заряжают в клизмы.
Что ни пятница, то и тринадцатое.
Что ни новость, то серпом по бейцам.
Хэллоуинный праздник кастрации
Человеческой жизни, хоть плачь, хоть смейся.
Никто не подскажет, как правильно пишется
Могучее слово «пи*дец» – два «цэ» в конце?
Мне там их пять всё чаще слышится –
Учусь с этим жить, не меняясь в лице!
Видать, недолго учиться отпущено.
Довелось пожить, вроде, грех скулёжничать.
Не поживших жаль. Молодёжи, ждущей
Манны божией в череде безбожного.
Рига. 13-е сентября 2024 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2024
Свидетельство о публикации №124091305021
|
Умышленно несчастные народы
Век двадцать первый – в святцах палачи,
Облезлые изображают тигров,
С гранатой в моде у мартышек игры,
И навсегда, беспомощны врачи.
Одни дебилы отключают БРЭЛ,
Другие в дом зовут войну и слёзы,
А люди ждут февральские морозы
И в моду входит слово «Самострел».
Тощают полки маркетов, и мрут,
Недавно изобильные базары.
От СМИ разит словесным перегаром
Политиков, продажных журналюг.
Телесуфлёром лечат дураков,
Кухарки валят толпами в министры
И ценники летят аллюром быстрым,
В статистику дырявых кошельков.
Язык убогий превращают в кнут,
Он «королей» теперь последний довод,
Им бьют порой страшнее пуль свинцовых
Народ язычники новодержавных мов.
Пусть, ничего холоп не слышит в нём,
Кроме угроз, хулы и оскорблений,
Лжи обвинений в не свершённых преступленьях –
Обязан знать, молиться перед сном
На правильном, и стоя на коленях!
Готовность класть народ в чужой войне,
Болонки у хозяина на страже,
Парады бесов в сатанинском раже
И факельные шествия в мазне
Полотен трибалтийского пейзажа.
Уныл пейзаж, без проблесков надежд,
Как всё вокруг, малёванное кровью
По-хуторски с изяществом коровьим,
В животном страхе кистями невежд.
Слабее писка их тигриный рык.
Народ цыплят по осени считает,
Забыв об арифметике, и тает
В небытие шагая напрямик.
Таков наш век заборов вкруг руин.
В нём нет ни дня без новостей кровавых,
Что ни страничка, то почти держава,
И что ни раб, то миру господин.
Рига. Октябрь 2024 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2024
Свидетельство о публикации №124103104832
|
