СВО - ДА
(см. сноску *)
* Сборник пополняется.
Урал. Вечер. Кондоминиум "Голубые Камни".
Дом блогера-пацифиста. Жёлтый. На клумбе, в мониторе и в интерьере преобладает этот модный цвет подсолнуховой гаммы, густо разбавленной васильковым.
Здравствуйте, уважаемый, я ваш сосед с соседней улицы!
Простите, можно я вас немножко застрелю?
Нет? А что так?
Только что кричали в монитор - «Быдло, твари, вата, убью, порву, суки, путиняки на гилляку!». Выразительно так, творчески вдохновенно. В благом порыве кота под столом пнули, банку с Колой опрокинули.
Они вас не слышат, а я из них, из тех, кому кричали, и я рядом. Мне ваши крики родные, до боли знакомые. Извините, доносятся часто. В последнее время так громко боретесь за мир, что я сходил к знакомому литёхе, в соседнюю в/ч за автоматом.
Будем последовательны. Раз я ваш враг, выбора у меня нет. Нужно как-то защищаться. Ну вот… Решил действовать с опережением. Сейчас иначе нельзя. Уроки 41-го. Так я это… Выстрелю, и пойду? Что так смотрите? Эй, уважаемый, вы здесь?
Ну... Или вы в меня. Давайте. Вы же кричали…
Нате вам АКМ. Гилляка, она посанитарней Калаша будет, брызг нет, опять же. Но хлопотно. Верёвку искать, мастерить там. А тут, щёлк, и вопрос закрыт.
В рядах служили? Нет, а что так? Плоскостопие? Жаль. Я научу. Держите. Он заряжен. Вот здесь собачку переведите. Это предохранитель. Ага. Не суетитесь. Упор примите, сгруппируйтесь. Не тяжело?
А что так побледнели? Что это с вами? Так энергично ненавидели. Курок жмите, и всё! Меня нет. Я же враг. Чик, и нет врага. Не сомневайтесь, товарищ! Я тот самый ватник, путиноид, совок стопроцентный, ностальгирую по СССР до слёз.
И эта девочка из видео с вами, резаная вся, в ранах. Вчера. Которая рассказывала, как её и собачку месяц на линии фронта насиловали тридцать больших русских десантников. В интервью вы так ей сочувствовали, так переживали. Хороший повод отомстить. Стреляйте, стреляйте. И ничего, что её насиловали вплоть до прошлого понедельника, а в прошлый вторник я видел вас и собачку у Ельцин-центра с мороженым и шариками, на скейтбордах. В наш век медицины и скоростей…
«Месть — это блюдо, которое нужно подавать холодным!». Сосредоточьтесь, прикиньте сектор обстрела, и вперёд! Ни о чём не думайте. Вы - воин света!
Вы меня убьёте, и правда восторжествует. Смелей!
Крови боитесь?!!!
А чего ж кричали? Наобещали всем… Может, не хотите в доме пачкать? Пойму. Вдруг, действительно, ещё и в радиолу попадёте или в этот чудный бюстик Сороса.
Ладно. Ведите меня во двор. Там у вас есть ровчик для компоста. Я видел - совсем неполный. Так и быть, унавожу собой грядки ваших смыслов жизни и укропа.
Вперёд, вставайте, вставайте, справедливость ждёт!
Та-а-ак! А чего сидим и не мстим? Возвращаемся к началу разговора? Если вы не станете в меня стрелять, у меня не останется выбора, я в вас немножко выстрелю. Немножко. Одиночными. Давайте сюда автомат.
Что? Причём здесь «на завтра к врачу записан»? Причём здесь «мама будет волноваться»?
Какая мама?! Мама поймёт, и будет гордиться посмертно. Вы же борец за мир, а я на стороне агрессора. Значит враг человечества. Нам с вами одна дорога - во двор, ко рву. Окопов здесь нет, на всю войну один автомат. Мир ждёт. Теперь всем, кто за правду говорит, разрешили за правду и делать, и даже, умирать.
Кто разрешил? Как кто?! Весь просвещённый мир! Его президент объявил в новостях, сразу после вашего интервью с жертвой десантников.
А хотите, позовём прессу?! Красиво умрёте. Меня, как Каддафи, растерзает просветлённая толпа, а вы войдёте в анналы. Ваш канал соберёт десятки миллионов подписчиков, вас будут помнить веками. И маме помощь. Монетизацию в Трубе никто не отменял. Ваше дело продолжат массы!
Прошу, товарищ блогер, автомат не ждёт! Окропим травку красненьким!
Аллё, 112?! Тут человеку плохо!
Мужчина! Наверное… Хотя… Щетинка… Внешне похож…
На вид 28-30. Трезвый. В сознании… Или кажется…
Фамилию… Нет. Во! Блогер Мудь! Может, знаете такого?
Чего сразу не сказал? А Бог его знает. Сплоховал от волнения.
У меня тут автомат заел.
Какой, какой! Кофейный! Вы едете или нет?!!!
Вся нарко помощь на вызовах? А что к нему, только нар…
Не-е. Точно нет. Сидит, в одну точку уставился, штаны намочил, и запах такой… природно специфический. И глаза умные не по годам. Маму зовёт, гимн России петь пытается.
Психиатрички тоже все на выезде?
А просто, санитаров?
Эпидемия блогеровируса, все в разъезде?
Мне, что делать с этим Мудём?
Подождите, я запишу.
Так. Одежду в стирку, маска срочно, руки с мылом два раза, хлорка, молитва, бахилы, тетрациклин.
До еды или после? Нет, тетрациклин... Вместе. Записано!
А с этим, что?
Перекрестить? Думаете, поможет? А-а-а, мне в порядке иммунитета… Сильно.
Спасибо, милая скорая помощь, у вас волшебный голос! Вы подарили мне мечту услышать его вновь, и без мединтонаций. Мой номер у вас есть. Спокойного дежурства.
Урал. Утро. Дом блогера-пацифиста. За рекой дымят заводы ВПК. С пикника вернулись родители блогера. Папа выгружает багажник молодой иномарки, полный грибов и ягод. Мама осторожно заглядывает в комнату сына. Сладко спит надежда человечества.
Рига. Август 2022 г.
© Copyright: Олег Озернов, 2022
Свидетельство о публикации №222082901475
